Sobre mí

En una mano podría llevar un cubo y, en la otra, una brocha. De vez en cuando se detendría y, a tientas, podría empezar a pintar el aire. Porque aunque nadie lo haya visto no impide, sin embargo, que no pudiera hacerlo, o incluso que ahora, ahora mismo, lo estuviera haciendo.

A pesar de que a menudo hablaría solo, o lo podría parecer, podría decir también que «si sacamos cuentas, gran parte del tiempo, del tiempo de cada día, se entiende: nos lo pasamos sin hablar casi sin nadie o, si lo hacemos, lo hacemos en forma de monólogo.»

Sus poemas serían un amasijo de sentimientos, mezcla de la angustia más profunda y, a la vez, de la alegría de vivir más exultante, con lo que probaríamos realmente nuestra hipótesis sobre el cubo y la más que probable composición de su contenido. Palabras que justificarían «una necesidad imperiosa de agujerear el aislamiento y expulsar lo que hay tras estos impertinentes silencios».

Un día, nos podría llegar a confesar sus miedos -previa relación de profunda amistad, por otro lado, difícil-, que en el cubo habría, según palabras textuales suyas, «mucha mierda». Y si otro día pasara y llegásemos a intuir que es él -realmente, y dada la situación, es del todo improbable-, podríamos oírlo refunfuñar «un monólogo que dispara una voz que es otro monólogo y así hasta el límite, ininterrumpidamente, hasta la desesperación, la muerte.»

Todos los poemas que tuvieran que ser escritos, formarían parte de un proyecto que no sabría si sería capaz de alcanzar -vaciar a menudo el cubo, claro está. Una forma más, como cualquier otra, de no estar muerto.

Fotografías de brain tunnel

Manel Queralt i Utrilla (Barcelona, 1959)
Escritor e ingeniero informático

 

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